Пишу стихи, как не в себя,
Как из себя вытряхиваю золото и мусор,
И строю из их строк я города,
В которых стану жить на утро-мудро.
И близко прошлое и будущее мне,
В моих стихах из жизни настоящей,
Они, к тому ж, не раз меня спасали
Притягивая свет из светлых далей,
По ним, как по тропам, спускались ангелы,
Неся и наказанья и награды,
И жизнь с стихами стала мне отрадой,
Родной, и мне другой не надо.