Куда, бегония, бежишь, на месте стоя,
и что надрывно пела пеларгония?
Сдаётся, все мои старания – пустое,
раз даже у цветов моих агония.
Создатель вправе выцветить изъяны,
а что на мне, Святая Магдалина –
не крест, а только крестик оловянный,
и доля лишь – никак не мук долина.
Но лист цветка, и жизни чистый лист –
в них шелестит поэзия родства,
вся на тебя надежда, декабрист,
цветущий с мрака дней до Рождества.