Художник, ищи не красоту, а ищи себя в Боге!
Но если ты ничего не найдёшь, то красота сама найдёт тебя, — и без пощады уничтожит!
Вся эта жизнь, как будто не моя,
И не мои — родимые края.
И мордо-рыла, якобы людей, —
В зелёных долах памяти моей.
Болит, болит угрюмо голова,
Вползают в душу мёртвые слова…
Всё не моё — и я почти не я —
В горящем алфавите бытия.
И бытиё с надёжной буквой "ё" —
По чьей-то воле, будто не моё…
И буква "ё", вот-вот по воле злой,
Враз обратится пеплом и золой.
Скрипят, скрипят незримые врата.
Уходят в Лету лучшие года…
Всё не моё — и я почти не я, —
И страшен алфавит небытия.
И страшно жить, и страшно умирать,
Как в бурном море камни собирать…
И наяву, и в грёзах, и во сне —
Всё — не моё, — но это всё во мне!..