Минус три, а солнышка не видно.
Мы у края пропасти стоим.
Не дефолт, не пакости ковида -
Ждёт атаки Иерусалим.
Генералы достают мундиры,
Молится раввин, мулла поёт.
Очень долго от войны до мира,
А от мира до войны - вот-вот.
Головы повинной не жалея,
По столу грохочут кулаком.
Золото, мундиры, портупеи...
... тут полмира брошено на кон.
И, когда мороз апрельский ранний
Серебрит пожухлую траву,
Понимаешь - мир живет на грани.
Счастье: ты - живёшь, и я живу.