Не говори мне о весне.
Её медлительность манерна.
Смотри, метель с утра по нервам
Дорог метёт.
И, знаешь, мне
Всем сердцем хочется обнять
Её в мечтаньях маловерных,
Чтоб солнце воскресеньем вербным
Пообещало благодать.
И будет новоселий гвалт:
Грачи растаскивают ветки.
И мать-и-мачехи монетки,
И пёстрых первоцветов детки,
Дождя живительного шквал.
А воздух - сладок и тягуч.
Берёзы угощают соком,
И в небе, над сосной высокой,
Туманятся остатки туч.
Не говори мне о весне.
Она медлительна, наверно.
Но пусть зима опять по нервам
Дорог метёт.
Известно мне
Что злость её не навсегда:
Последний час не за горами.
…В застывшей луже, словно в раме,
Венеры яркая звезда…