К чему Луна лоснится бледной лужей,
От чего скрипит она потугой белой,
К чему же всяк есть неуклюжий,
И выплюнут в копейку стоящего тела.
В чью же честь никчёмен и напрасен,
К чему так пошл, худ, и некультурен,
К чему Луна лоснится бледной мазью,
Заботясь нагло о лесною шевелюре.
От чего в телах сколь боли, сколь разрухи,
К чему затянут человек и в кнут, и в гужи,
И бледен глаз, и сед, и косорукий,
К чему в столь чистом мире неуклюж он.
А в чью же честь туманы под Луною кисли,
К чему над рощею туман проник,
К чему же кое мне диктует мысли,
И шепчет: «Тише, верный проводник».
От чего я гадок, и в кого я стал кудряв,
К чему я выплюнут в косые кости,
К чему питаем сотнею похабных лярв,
И в чью же честь о милости и просим.
От чего горюют наши с вами души,
К чему Луна скрипит потугой белой,
Прости меня, я сколь и неуклюжий,
И страстью мучимый косого тела.