Мир стареет с годами – становится узким и плоским.
Что лежит на поверхности, то, вероятно, и жизнь...
Прежде белые с чёрными серыми стали полоски,
И утратили цвет раньше жившие в снах миражи.
Доктора нагнетают – виновны нейронные СВЯЗИ,
Лишь ирония может смягчить их утрат остроту.
Информации столько, что мозг замирает в отказе,
Но, весьма вероятно, причина проблем всех не тут!
Впереди Паркинсон иль Альцгеймер упорно маячат,
Между ними МГНОВЕНИЯМ прочим огромный ПРОСТОР:
Хочешь – по8 свету днями шарахайся старою клячей,
Хочешь – блогером стань, да и выскажи миру укор.
Что трепал не по делу тебя и всё чаще впустую,
Что не создал условий для жизни, хотя б лет до ста.
Но пойми аксиому, иль истину очень простую –
Миру вовсе не нужен, когда ты и болен, и стар.