В закатных окнах свет горит
Сияньем розовым неярким.
Я представляю, как грустит
Хозяин, словно сибарит,
Огонь храня в камине жарком.
В руке согрев бокал вина,
В плетёном кресле чуть качаясь,
Он память бередит до дна –
Сидит в раздумьях дотемна
И часто хмурится, печалясь.
Вернулся, стало быть, боец,
Что прежде юношей казался.
Переступил порог жилец,
А дом скучал – и наконец
Он друга верного дождался.
Когда я мимо прохожу,
Всё так же свет горит исправно,
Но вести провели межу,
Подобно острому ножу,
Деля иллюзию и правду:
Снарядом вражеским убит,
В сырой земле, от нас далече,
Глубоким сном тот воин спит.
А мне всё чудится – горит
В закатных окнах свет под вечер.