Оторвусь, расстраиваться рано,
Из стакана полетят стихи...
Засверкает рифма - будет пьяна,
Но, зато появятся грехи...
Раззвонись, звонарь на колокольне,
В колокол забей мои стихи...
Пусть, летят родные птицей вольной,
Без насмешек, всякого хи - хи...
За околицей - отавы клевера,
Осень, подмораживает медь...
И студено дышут севера...
Только бы, родимые, успеть.
След очертят в небе журавли,
Грусть прольется песней над полями...
Хочется, вдыхая горсть земли,
Зарыдать, чуть пьяными стихами.
Апрель - 2024