Какая женщина…, в цветах земля,
на голове же мамина панама,
она в туманах древнего кремля
и там где звёзды едут в льдистой драме.
Стихи за жизнь, где лезет стебелёк,
черна земля на солнечном пожаре,
чернильный слог, что взял под козырёк,
весенний вздох поднимет с миражами.
Вот бедуин, вот маленький пророк,
меж туч лучи устало заблудились,
они пришли на наш земной порог,
арабский слог затопчет нашу милость.
Славянский стих забудет паранджу,
виденье видно к счастью не спустилось,
Есенин отменил сердец вражду
и женское стыдливо загрустило.
Прости весна, ты совершаешь круг,
опять сады, опять громов угрозы,
поэт тебе на этом поле друг,
несёт стихом пылающие розы.
Постой, они воспрянут в летний зной,
и скромные ромашки и малина…,
серёжек перезвон над головой
в молочной тьме зубастая рябина.
Уходит день, закончился дождём,
глядим в окно, ну чем же мы поможем,
закатный луч пальнёт на ночь огнём,
мой внук под щечку рученьку положит.
Строка в реснички, в детские мечты,
покой и сон на русскую равнину,
но где то там, за гранью вздрогнул ты,
мой богатырь, подняв славян дубину.