Пролил, души запойной, чашу
Марая чистые листы
Возьму, сейчас раскрашу
Свои записки и холсты
Макнул пушистое перо
И тут же, ожило оно
Чернилами легко играет
У кляксы строки отнимает
Нажимы пальцев понимая
Выводит нужные слова
Пишу и сердце замирает
Поэту не творить нельзя!