Этой ночью мои мысли были ужасными. В воспоминаниях проскальзывали картины различных художников, но смысл был везде один — неразделённая любовь. Не невзаимная, а именно неразделённая. Звучит чертовски глупо и противно, но ведь так и есть. Почему я отдаю частичку себя каждому человеку и не требую ничего взамен? Почему люди пользуются моим светом? Почему я так делаю? Почему они со мной так поступают? Так паршиво на душе от лица девушки, которая со вселенской грустью смотрит вдаль, уходящему от неё, парню. Эта картина была написана маслом, однако она уже не блестела так, как блестела несколько столетий назад. Так же, как и мои глаза.
В воспоминаниях промелькнул один до ужаса больной момент. Я лежала в его объятиях и ощущала всё то тепло, которого так не хватало. Его правая рука нежно гладила мою голову, медленно перебирая волосы. Левая же покоилась на моей спине и иногда поглаживала в такт правой. Я же просто лежала на его груди и пыталась слушать эту пленящую речь. Он что-то рассказывал про свой первый опыт в отношениях, про счастливые дни. О том, как ему было хорошо и плохо, что он хочет уехать и жить в свободе от правил. И тут во мне что-то сломалось. Мне хотелось плакать.
Его руки грели, оберегали, но не любили и не разделяли эту любовь со мной. Я понимала, что строить совместные планы — дело гиблое, однако так хочется такого простого совместного мечтания. Даже о чём-то глупом, даже о чём-то таком, что никогда не сбудется.
Я же не входила в его планы и мечты в целом... Я была для него просто временным забытием от реальности... Да даже здесь он смог найти мне замену. Почему меня не могут полюбить чисто и искренне?