***
Дождь мягко прыгает на плечи листопада
как птица-облако на черепаху-реку —
кружиться, виться, стряхивать с лопаток,
купаться в невесомом танце неком,
собрать сто тыщ прощёных воскресений
в тугом пространстве брошенного леса,
где хлещет ветер музыкой осенней —
беспечный странник, бражник и повеса.
Не мучаясь прощаньем невозвратным,
как ластиком стирая (вот досада)
застегнутые кистью виноградной
цветные фрески сдавшегося сада.
Весьма-весьма тревожный гость в миноре,
целует всех, набросившись влюблённо,
и пьяно пишет "Чао" на заборе
промокшей кистью сломанного клёна.
По веткам хлюпая простуженно-сопато,
шурша серебряною инистой фольгой,
он в кровь, как кот, сдирает кожу листопада.
...Но чем тут лакомиться? ...Нечем, дорогой.