В проскрастинации словно в бездне.
Апофеозные бессловесно.
Застряли, где-то в пучине быта,
Просеет чувства, как зерна, сито.
И то, что казалось когда-то важным
Летит самолётиком в небо бумажным,
Мечтами несбытыми, неумытыми,
Дорогами суетностью изрытыми.
Причины горбатые рушат планы:
Не исполины мы - истуканы,
Раз смотрим бесчувственно на руины
И правят за нас без конца причины.