Ко мне с утра зашел поэт,
Принес свой труд,просил прочесть..
Творит,плетет он много лет,
Стих подхалимский, всюду лесть..
Все хвалит...лозунги и бред..
Читаю я,а текст знаком,
От простоты бывает вред,
Слывет наивным чудаком...
Зачем рифмуешь чепуху?
И смысл где в твоих словах?
Берешь лишь то,что на слуху..
В грязи лежит,не в облаках..
Пройдут года,сотрется след,
Про Ленина мы не поем..
Я помню это с детских лет,
Теперь все поросло быльем.
Хороших есть немало тем,
Про маму,про любовь,детей,
Да разных куча есть проблем,
Включи свой взгляд...ведь он важней..
Ищи свое,пиши душой
И это все оценит жизнь,
Поэт не может быть пустой,
Ни под кого ты,не ложись...