Не это. В первой, в ней,
Что вырвавшись из кокона тугого,
Здесь не нашла ни капельки другого,
Кроме прекрасных беззаботных дней.
А может, ничего не ожидая,
В ней, в филигранной крошке янтаря,
Прожившей куколкой под снегом января,
Не причитая, не ругаясь, не рыдая,
Вдруг ворвалась в столь раннюю весну
На капельку, на легкую пылинку,
И расцветив безлистия картинку,
Погибнет здесь иль отойдет ко сну.
Как к месту красота и как редка,
В оправе тусклой марта, самой ранней,
От этого весна еще желанней
Хоть так недолговечна, коротка.