Всё тот же дымный, пламенный закат,
картинка апокалипсиса та же:
по горло пепел, по колено сажа,
за дверью нарисованною – сад,
где никогда не слышно пенья птиц,
и нет луны, взошедшей пышной сдобой.
Там чёрных яблок урожай /попробуй!/
и вырванных из библии страниц.
Там тёмное игристое вино
невинной кровью из глубин колодцев
тебе в ладонь фонтаном алым бьётся...
То свет, то тьма — костяшки домино.
С кем бьёшься, для чего и что взамен,
когда себя бесценной ставкой ставишь?
Гуляет менестрель по рёбрам клавиш,
роняет завязь белый цикламен.
Апостолы и те штампуют ложь:
Фома не верит, а Лука лукавит.
Но все поём возвышенное "Аве",
напялив маски постников-святош.
Куда ни глянь, всё та ж людская грязь.
Нарезан мир на ломтики серпами.
Мы все в одной и той же мелодраме
на сцене жизни заживо дымясь...