Кому нужны твои кешбэки
за всуе прожитые дни,
в которых ты глядел сквозь веки
на мной зажженные огни
забытых нынче душ и весен?..
К чему мне славы маскарад,
когда в любом твоем вопросе
ответом - только шаг назад,
и никаких движений боле
к полоске света впереди?..
Зачем ты пишешь сердцу роли,
что их кислотные дожди
смывают напрочь с жизни ткани,
безумцем сотканной в ночи
из мелких точек на экране?..
На что мне времени харчи,
когда я сыт по горло планом,
что как итог предвидит рай
обычных снов на ложе странном,
где что ни шаг - то шаг за край?..
И есть ли смысл во мне живущем,
коль все на свете ерунда
интерпретаций черной гущи,
забывшей, что же есть вода?..