Жил-был Петух. Красивый малый, и оперенье и носок.
Решил он к графоманской славе
Примазаться, хоть на часок.
Забросил хоровое пенье,
Вставать не хочет по утрам.
Лишь ввечеру, в час вдохновенья,
Выходит к розовым кустам.
До ночи пёрышком черкает,
Что не напишет, всё не в лад.
Роз, дивный запах не прельщает,
Петух и сам себе не рад.
От нервов ощипал пол тушки,
Сбил набок алый гребешок.
Его любимые Пеструшки
Впадают в эрогенный шок.
Но как-то раз, (уже смеркалось),
Заслышав нежное "ку-ку",
Петух вздохнул, - "какая жалость",
И закричал - "ку-ка-ре-ку!!"
Кукушка хвостиком вильнула,
Сказала - "измельчал поэт!
Чуть- чуть со скуки не заснула.
Таких как я, талантов нет!"
Петух решил стихи оставить.
"-Зачам терпеть весь этот срам?"
Уже не думает о славе,
И топчет куриц по утрам.
Мораль простая в этой басне,
Чтоб не рубить с плеча, талант,
Гораздо было бы приятней
Иметь при встрече лубрикант.