Трава, как кисть художника, дрожит,
но каждый штрих в картину жизни вшит,
и замысел на полотно ложится
с кочевья возвращающейся птицей.
Ей машет ветки тонкое крыло:
пусть не взлететь, но выжить повезло!
И почки наливаются рассветом,
чтоб бабочкой раскрыться в небо где-то.
И оживают улицы и лица,
и витражами облик луж дробится.
Всё ярче и отчетливее звуки.
А пролисок протягивает руки
на ниточке лазуревой капелью...
Ты смешан с этой звонкой акварелью,
ты - часть пейзажа, все его оттенки
у клёна на промоченной коленке
и впитываешь небо, ветер, звуки,
как торжество ожившего в округе.