Ветка летит навстречу
Самому синему небу,
Ветка не знает предтечи
Явно весеннему свету.
Осенью в сон погрузившись,
Зиму она пропустила,
Трудно остановившись
Вырвать из листьев мыло.
Ветка летит стирая
Образы промежутка,
Если налить зиму в тару
Станет прохожему грустно.
В шорохах слышится Будда
Вставший с утра пораньше,
Что- то здесь есть от чуда,
Что- то здесь есть от фальши.
06.04.24г.