Скорый поезд, ночной перегон.
Темнота впереди отступает,
Как уходит назойливый сон,
Что никак до конца не растает.
И летит самый первый вагон
В никуда, лишь бы рельсы держали.
В расхожденье реальных времён,
В паутину разорванной шали.
А в вагоне сидит человек –
О душе, о судьбе размышляет.
Так случилось, ушёл его век –
Он с двадцатым дружить продолжает.
Старомоден и нетороплив,
Настигая без времени время.
Он в соломенной шляпе красив,
А бейсболка - как тяжкое бремя.
Он одну потерял напоказ,
Чтоб хоть как-то, но выразить чувства.
Впрочем, пыл совершенно угас –
Белых шляп в магазинах не густо.
Он смеётся потере своей,
Двадцать первый с трудом обживает…
Едет в поезде. Лишь бы скорей,
Если время само поджимает.
Может, встретят, но лучше бы нет.
Он уж как-нибудь сам доберётся.
Без него не начнётся концерт,
Даже если оркестр соберётся.
Он в вагоне взлетает душой…
Но на гулком пустом перегоне,
Он уже совершенно чужой,
Позабыв свои мысли в вагоне.
На лице вдохновения тень,
Как подруга таинственной ночи…
Где-то там занимается день.
Сны длиннее, а мысли короче.