ПАРАЛЛЕЛЬНАЯ ЖИЗНЬ
Ну что, опять сидишь и сочиняешь, придумываешь параллельную реальность?..
И превращаешься ты то в чадо несмышленое, то в «Творца».
Ты сочиняешь жизнь, а рядом, параллельно, течет ещё одна.
И, что удивительно, она – такая непоэтичная, выставленная на всеобщее обозрение и поругание, казалось бы, совершенно независящая от фантазий твоих, – становится при этом красочнее и даже осмысленнее!
А ты сидишь и сочиняешь, сочиняешь… пока не вторгаются бесцеремонно в процесс созидания собственной параллельной реальности абсолютно перпендикулярные обстоятельства. Они завихряют с любовью выстроенные потоки сознания, нарушают благородный, гармоничный порядок, смешивают старательно подобранные краски.
И пусть эта параллельная жизнь твоя недостаточно совершенна, и на чей-то взгляд
эгоистично-идеальна, но, сочиняя её, ты сам становишься счастливее.
Мы от прозы дней не скисли,
не твердим, что жизнь презренна,
мы – творцы, в пристойном смысле,
и царим в углах вселенной!..
.
Пишем мир трансцендентальный
в сценах жизни параллельной –
безземельный, ирреальный,
иллюзорно-беспредельный…
.
И в пучине снов безбрежных,
и во тьме бессонной ночи –
нет покоя многогрешным, –
черви творчества нас точат…
.
Ты творишь свою реальность,
сочетая небыль с былью…
Не свалиться б в инфернальность,
не спалить бы в пекле крылья!..
.
И мечтаешь, воспаряя,
осчастливить мир банальный
и в Брунее, и в Китае…–
затаившись в недрах спальной.
.
То в Австралию заносит,
то в Астрале куролесишь…–
ты эксперт в любом вопросе,
твой талант так много весит!
.
Скрытый гений строки множит,
ты пером исколешь руку…
Чьи-то мысли огорошат,
что пришли к тебе без стука…
.
И корпишь, слагаешь вирши,
сочиняешь, гордый, оды…
По утрам о планах пишешь,
вечерами – про погоду,
.
всё о снеди – за обедом,
а похмельный стих – на ужин…
Даже если в мире этом
ты не очень-то и нужен!
.
Пишешь в зной и пишешь в стужу,
пишешь с сорванною крышей –
про молоденьких старушек,
невзрослеющих детишек…
.
Воспеваешь пылко смену,
что подаст воды в стакане…
И о пассиях бесценных,
растворившихся в нирване...
.
И про серых пишешь мышек,
про ослов и их поклажу,
и о лисах хитро-рыжих,
золотящихся на пляжах…
.
Создаешь иную данность,
притулишься в чьей-то нише…
Непрестанно – как ни странно, –
пишешь, пишешь, пишешь, пишешь!..
.
Выходя на порку в люди,
свято веришь в их сердечность…
Точно знаешь, – мир твой будет
обречён на бесконечность.
~~~~~~~