Поэзия – это как Любовь: всегда
недосказанная, всегда недопетая
и всегда желанная.
1
Черной веткой, что сорвалась с вишни,
Пляшешь, а кругом – снега, снега.
Голос твой от стужи дерзко-пышный
Гладит белой речке берега.
Как тебя, моя родная, много! –
Свежую, просторную, как сон,
Я люблю, люблю: тебя, и – Бога,
Что в тебе, прозрачной, растворен.
Вытирает синими платками
Солнце свои влажные глаза ...
Как давно не думал я о маме!
Как давно не видел!
Но – нельзя !..
2
Нет большей глупости, чем богобелый свет:
Себя так бестолково расточая,
В крови, в вине, в воде, в стакане чая,
Он не дает мне правильный ответ: –
Кто – Я, где – Я, и как найти – ЕГО;
ОН – жизнь, или совсем другое?..
Вдруг захотел, чтоб стало – НИЧЕГО,
И чтоб пропало небо голубое!..
3
Закрыв глаза, я вижу светлый мрак,
Трубу – тоннель в мерцанье белых точек.
(мой мир – без звезд, без Солнца – обесточен,
и на меня не реагирует никак).
И там – ДУША?! сокровище кровей,
Солёный Дух невидимого Бога?!.
Его, как видно, так во мне немного,
Как солнца…
Бей же, сердце, Бей!..
Ты мне дано, чтоб стать проводником,
Воротами в духовные чертоги,
Где столько солнц, и где так много Бога!..
Но вот, захочет ли Старик – со стариком?..