Окна, двери, тюли, гобелены,
Между ними ватман белых стен.
Мне сулили карты перемены,
Только нет в помине перемен.
Та же стопка, в стопке те же граммы,
Та же Небом битая судьба,
Тот же вид — апрель, дороги, ямы,
Тот же мрак и та же голыдьба.
Те же тапки, мятая рубаха,
Та же мысль в звенящей пустоте:
«Да, послать бы мне всё это на.. фиг..»
Да года давно уже не те....