Колобок луны,
не пропечённый,
катится куда-то
через ночь,
кружит грусть,
как будто
ворон чёрный,
и стою я,
очень огорчённый,
бог ни в чём
не хочет
мне помочь,
и не выгнать мне
сомненья прочь,
я вздыхаю,
словно обречённый,
грусть ко мне
прилипла,
словно скотч...