Ничего хорошего не снится.
И встаю, давно, "ни с той ноги".
Мыслей бестолковых- вереница.
"Всё в тумане, не видать ни зги".
Вон из рук всё, мне конкретно- плохо.
"Кошки на душе, скребня-скребут"...
Собеседником, одно лишь, эхо,
А меня, словесный душит зуд.
Может быть, ни-то я что-то сделал?
Причинил кому-то злостный вред?
Что-же я, такой-сякой, наделал,
Я готов, за всё, держать ответ!
К "плахе", осуждения мирского,
Пусть меня босого подведут...
Вот трибуна, дали-таки слово.
Зря! Этого и добивался, плут.