НЕИЗЛЕЧИМОЕ...
Что ни шаг, то бумажка,
что ни шаг, то обёртка.
Мой народ замарашка –
признавать это горько.
На снегу белом пластик
не доброшен до урны.
Но ругаем мы власти
чуть чего с жаром, бурно.
Что ж мы так диковаты,
что ж культура в упадке,
аль и впрямь мы из ваты,
не сменить нам повадки?
Аль и впрямь мы кургузы,
нет к прекрасному вкуса,
что вот так, без обузы
для души, сеем мусор.
И какая ж то мелочь –
не бросать что попало...
Как бы всё заблестело,
как бы всё засияло!
19.03.24.