Капли мороси падают замертво,
Уплывая по руслам извилин.
Может, чипом, что к мозгу пришпилен,
Тот включил дождевые параметры,
А дождя вовсе нету в реальности?
Ни окна, ни дымка сигареты?
Ни того и ни этого света?
Ни … меня как набора случайностей?
Будь иначе, мир - вечным художником
Не нашёл бы местечка в мольберте
Чёрной краске, для боли и смерти,
А сюжеты писал осторожнее.
И сознанье моё, как в "стиралочке",
Не гонял на пределе режимов
Кипяченья, просушки, отжимов,
Превращая в комедию драмочку.
Всё – кривое вокруг отражение,
Сбой программы, её сорвало,
Но ведь где-то же есть начало,
Проступающее в видениях?
Там, под лапой Большой Медведицы,
Настоящий мир чую кожей.
В нём и я, на себя похожий,
И нам скоро придётся встретиться.
07.04.2024.