Сдавала осень власть свою зиме,
Степная пустошь сильно подмерзала.
Когда-то было здесь куда теплей,
И Аркаима прелесть привлекала
Степных кочевников. Их ждали на постах.
Чуть что и в бой бросали колесницы,
Чьи воины не знали слово «страх»,
Суровы их голубоглазы лица.
Уныла степь. Не видела людей
Она давно. И, вот, они вернулись.
Но что они пред Вечностью полей!
И небо ей поддакивает хмуро.
Но всё ж чертовски хорошо в степи.
Пускай снега, пусть ветер завывает.
У ней поэты стало быть свои,
И муза Клио не поёт – рыдает.
Край боязливых огненных шаров,
Летающих тарелок и видений,
Где в запах пота въелся дым костров,
Где в бой встают лишь призрачные тени.
А Аркаим даёт своим гостям,
Что только пожелают, без остатка,
Как в храм войдя, придерживаются там
Божественного строгого порядка.
Прощай же, друг, прекраснейшая степь,
Твою свободу не втоптать ногами.
Вулкан твой спит, и неизвестно впредь:
А вдруг проснётся с талыми снегами?
7-8.04.2024