Улетающие самолёты,
уходящие в даль поезда...
Всё проходит, мой друг, всё проходит.
И вернуть не дано никогда
эти руки, что пахли мёдом,
это золото светлых волос...
Самолётом ли, теплоходом
возвращаемся, но поврозь
в ту страну, что звалась Любовью
и которой на свете нет.
Только каждое слово с болью
и погас глаз любимых свет.
Может, утром однажды ранним
через скопище чёрных туч
луч любви тебя вновь поманит,
но напрасно старается луч.
Всё проходит? Старо преданье.
Тучи, тучи сплошной стеной.
В мире нету страшней наказанья,
чем любовью любить земной.
Возвращаются в порт теплоходы,
а к вокзалам спешат поезда...
Только если любовь уходит,
Не вернётся она никогда.
октябрь 1987, Ленинград