Всего-то двадцать... пуля в грудь летит.
Ужаленным — лицо роняешь в грязь.
Бес в ухо:" Всё нормально, карты в масть,
Молох подогревает аппетит..."
И бьётся дьявол с богом об заклад —
в глазах потухших серая тоска...
Наивный мальчик — никакой содат —
с седою прядью слева у виска.
Из боли и костей свежайший фарш
ещё теплом от мёртвых тел дымит,
но барабан отстукивает марш
и приготовлен свежий динамит
на сотни пульсом стонущих аорт,
на тысячи слепых душой сердец.
Ликует чёрт:"Предвижу натюрморт!»
Молох в ответ:" Надежен ли свинец?"
Украсит землю сединой полынь.
Добавит кровью красок алый мак.
Прошепчет поп наигранно "аминь"
под дикий лай на пиршестве собак.
И ворон выклюет как лакомством глаза...
Ещё не скоро крест поставят здесь.
Лет через сто взойдёт вином лоза:
по вкусу – боли неутихшей взвесь...