обидно падать порознь и в разные места.
в мурашках из-за мороси кривой хребет моста.
внизу ревет девятый вал, вода синей, чем джин.
он даже не убалтывал. он просто предложил.
и дело нет, не в верности. не в зуде старых ран.
простились с полимерами мы оба не вчера.
не в том, что нужен (нужен ли?), не в том, что мир смешон,
а в том, что я — оружие.
и это хорошо.
день. центр. а все как вымерло. чем дальше, тем страшней.
он ржал: "и тут с подвывертом, нет, чтобы шарф: кашне!
а кофе? что, на соевом?" — и все дробилось, жглось.
пусть замок сдан без боя, но...
но падать надо врозь.
когда потомки спросят нас о гнуси наших дел
(чему равнялся косинус, кто предал, где предел),
я, дав себя выведывать, чтоб клином выбить клин,
скажу: "меня с ним не было,
и он упал один".
но это лишь мерещится сквозь ложь, вину и дым.
пока еще не трещина, пока еще летим.
струна еще настроена. мост цел и не в огне.
он — черный. я — на соевом. "без сахара". — "и мне".
08/04/24