Двести на два. Косматая мокрая хмарь
Тянет руки дождей до земли.
И арыки текут, словно мутный янтарь
От прибитой дождями пыли.
За бортом бьет в кромешную тьму полигон.
По горам ярко-красными нитями трасс.
Самолет наш спешит свой занять эшелон,
И уходит на юг, выполняя приказ.
Замелькают внизу Ашхабад и Мары,
Кокайты, Ак-тепе, Андижан.
За рекой, подпирающий брюхо страны,
Наш родной, но враждебный Афган.
Череду этих горно-пустынных полос,
В авиации пляжем зовут.
Как ответ на романтиков вечный вопрос
Наш тяжелый, обыденный труд.
Экипаж – это сжатый до боли кулак,
Кровью писан нам каждый закон
И канон безопасности ведает нам
Не носить на комбезах погон.