Козявками слетались,
мотыльками,
на огонёк прокуренной веранды,
где за стекляшкой мутного серванта
меж пыльными
и скисшими томами
заветный штоф,
с настойкой-чудесами:
имбирь, корица, мята, зверобой,
дубовая кора – вот кара грусти! –
лишь рюмку пропустить –
все златоусты,
сократы под очами ретро-люстры,
а после: Эх, и «…по Тверской-Ямской…
да с колокольчиком!».
Чёрт, были ж времена!
Куда всё делось? –
Почил мой дед. Преставились соседи. –
Очечниками память на буфете –
мои воспоминания о лете
былой эпохи…
Посреди апреля…