Любое человеческое творение, будь то литература, музыка или живопись,- это всегда автопортрет. Самюэль Ботлер
«Никому не подражаю, но искренние стихи других авторов пью, как росу хрустальную.
Спасибо моим друзьям, и тем, кто со мной рядом сегодня, ценю их заботу и помощь».
Рябова – Дворядкина Галина
Сегодня было и вчера,
В них время суток не менялось,
В закатах были вечера,
Заря с восходом разгоралась.
Так каждый день идут часы,
И стрелки бегают упруго,
А гири времени просты.
Гоняют стрелки круг за кругом.
Секунды падают, как дождь,
Час заполняют, словно чашу,
Не отопьешь и не прольешь.
Так все уходит в день вчерашний.
А новый день с зарей придет,
Восход прольется на страницу,
И стрелок новый оборот,
Не обозначит мне границу.
Строкой написанная нить,
Скользнет безмолвно на бумаге,
Еще так хочется любить
Без объявления аншлага.
***
Любимый город
Отшумел бульвар листвой зеленой,
Лужами сбежали блики фонарей,
И листва упала опаленная,
На проспекты и просторы площадей.
Тень мостов купает речка синяя,
Кружевом играет из теней.
До чего ж река у нас красивая,
Вечером от множества огней.
Город наш сибирский и по праву,
Малою столицею зовем.
Берег левый, славный берег правый,
Город мой – стоит богатырем.
Величав, в любое время года,
В майский день особенно красив,
Редкая сибирская порода,
Славит город мой Новосибирск.
***
Весна фасоны намечает,
Готовит яркий карнавал,
Последний «акт» зима играет
«Спектаклю» занавес – финал.
Зашепчет радостно листочек,
Сосна умытая вздохнет,
И аромат, от нежных почек,
Из ближней рощицы пахнет.
Ни шелест трав коснулся уха,
А мотылькам еще не срок,
Летит с известием к нам муха,
В лесу проклюнулся росток.
Такой не смелый, одинокий,
Проснулся первым на заре,
Еще недавно снег глубокий
Его баюкал по зиме.
Апрельский день – такой капризный,
Днем снегом выбелит поля,
Слезой весенней в окна брызнет,
А лес стоит покой храня.
Одиночество
Стукнет дверь, и ключ повернут,
В той квартире тишина,
Шторы плотные задернет.
Словно дует от окна.
Вот уже в квартире тихо,
Нет помехи никакой,
Но часы, минуты лихо,
Крутят час, потом другой.
Плечи сильные поникли,
Над столом склонилась грудь,
К одиночеству привык он,
Позвонит лишь кто - нибудь.
В мягких тапочках обуты,
Годы следуют за ним,
И не сладки, и не круты,
Только ими он храним.
***
Жакетик мама мне вязала,
Из ниток шерсти «никакой»,
Частенько с пряжею дремала,
Склонившись низко головой.
Петля к петле ложилась рядом,
Рисунок самый ходовой,
И те нехитрые наряды
Тепло дарили и покой.
Обида ли вблизи ютится,
И сквознячком заденет друг,
В жакете дар тепла таится,
Любовью материнских рук.
***
С рассветом утро в хмуром ожерелье,
Устало катит колесницы день,
А он раскрашен мрачной акварелью:
В ней снова дождь, то снега канитель.
Нависли тени в окнах, на гардинах -
Камин хранит заветное тепло,
Но блекнут краски яркие в картинах -
Пустые хлопоты – отмыть стекло.
Надежно прячется тепло в ресницах
Мать – мачехи - нежнейший первоцвет,
Цветы – невольницы цветут в теплицах,
Мороз опять оставит утром след.
Пусть, наконец, с грозой проснутся травы,
И почек плен проклюнется листвой,
Но вновь спокоен флюгер наш вертлявый,
Глядит на запад в ветер штормовой.
То, что я пишу - это разговор с душой. Только она способна понять и принять мой эгоизм. В моей душе, как в старом сундуке, на дне ошибки, сверху - комплименты,
вот поцелуй забытый на щеке, признание, что замерло в строке - любви и счастья, и других моментов...Не запылилось, все я берегу,моменты, дни и годы - все копила, следами чистыми, что на снегу желания, давно у них в долгу, мне времени на это не хватило.
***
Приятного прочтения. Творческий Костер2