СкроЕн из творчества, просОлена рубаха...
Из горла - совесть...маску не носил...
Да, по нему - рыдала может, плаха...
Как только, матом - ее не поносил.
Не прятал песни - колокол гудел.
На привязи - четверка вороных...
А то, что он немного не успел -
О павших думал больше, чем живых...
Пророк - в своем отечестве, поэт!
Опричником служил своей России...
И не заметил в сорок с лишним лет,
Что он являл собой - мессию...
Он не ушел, он рядом, он - живой!
На нем - просОлена рубаха...
И взгляд его - такой родной
И по нему - не плачет плаха.
Апрель - 2024