Он: Ты моя родная не по крови,
ты моя родная по уму
и твои нахмуренные брови,
чем ты недовольна не пойму,
что опять сказал я не по делу
что тебе, себе предрёк?
Она: Нету пользы не уму не телу
у тебя сплошной ведь Рогнарёк.
Наша осень в пору листопада
ты хандрой своею не томи,
если с нею, целовать не надо,
разве что покрепче обними.
чувствуешь приятная истома,
чувствуешь бежит по жилам кровь,
всё, тебя заждались дома,
и меня, глазами не буровь.