В твоих стихах мне слышится порой
мелодия заброшенного сада,
что так преображается весной,
и хлещет вверх, и рвётся за ограду.
И капли дождевые (грусть моя),
листву омыв, стекают вниз лавиной,
и мы стоим на грани бытия:
грешны, как все, и всё-таки невинны.
И дудочка в руке моей дрожит,
и хочется дожить до воскресенья,
и плакать хочется порой навзрыд,
но надо доиграть мотив весенний.
И пусть ничто не вечно под луной,
стихи твои - как ливень золотой.