Какого цвета воздух, попробуй, объясни,
Ты, вышедший на отдых с чудовищной войны,
Дышавший чернотою такой, что вырви глаз,
Когда за той чертою все черти шли на вас?
Ты видел воздух серым, когда с мышами быт
Делил под артобстрелом и был по горло сыт
Оранжевым, горячим, сжигающим дотла
Тем воздухом незрячим, что вам война дала.
Ты видел наши степи в коричневом огне,
Когда стоял в закрепе с войной наедине,
Когда при лунном свете под "бабою-ягой"
За воздух был в ответе прозрачный и нагой.
Я требую ответа, но ты не говори.
Я знаю, воздух — это цветные пузыри,
Что сын из мыльной пены пускает во дворе,
Как в цирке на арене факир в своём шатре.
Здесь воздух розоватый, хотя фламинго нет.
Но облака из ваты свой оставляют след
В том воздухе, что льётся за шиворот дождём,
Что копится в колодце в родном селе моём.
Наш воздух красный-красный, как пролитая кровь,
Как поцелуй твой страстный и вечная любовь.
Наш воздух синий-синий, как реки и моря,
И крылья стрекозиные. Мы дышим им не зря:
Наш воздух белый-белый, как истина и Бог,
И нет ему предела. Доверься, сделай вдох!