Уже тошнит
от мыслей всех и чувств,
При том,
что смысла нет в них
и на йоту ...
Но разве я,
как прежде, не хочу
Отдаться весь
пречудному полёту
Всей своей сутью,
всем огнём в крови,
Над всем и вся
в прекрасное мерцанье
Всеобожанья всех
и вселюбви,
Пусть даже и
в забвенье,
и в изгнанье,
Пусть даже и
без никаких надежд,
Пусть даже и
под страхом обреченья
На неизбежность
нищенских одежд
И сирость доли
вечного влаченья? ...
Пусть даже и
последнюю свечу
Воткнут меж
мёртвых рук
мне, идиоту,
Отдавшемуся
чудному полёту:
"Уже тошнит
от мыслей всех
и чувств,
При том,
что смысла нет в них
и на йоту."