***

По Зуше
вдоль Стрелецкой слободы,
вдоль Монастырки,
вдоль кустов ракитных,
три раза в тень ныряя под мосты,
текут минуты дней моих прожитых.
А сколько было лет?
А сколько вёсен?
За горизонт всё утекло  рекой.
Сейчас как раз
водой уходит осень,
и ветер дышит
белою зимой.