Стихи пишу, когда бунтую.
Не важно – осень ли, весна?
Залог успеха – не блесна,
а вера в рыбку золотую.
И больше ничего не надо:
азарт, насадка и уда,
большая талая вода,
как облаков парящих стадо,
и первый треск седого грома,
нацелившийся на добычу,
своей могучей силой бычьей
не испугает: я здесь дома.
И, наконец, последний штрих:
внезапный дождь почти утих.
И воздух свеж, и рыбе воля,
чем я воистину доволен.