Солнце так неспешно, лениво топится,
Отражаясь в быстро проносящийся убер.
Вокруг суетятся люди: бегут, торопятся,
Задевая меня плечом. Я скала. Я умер.
Мое личное солнце потухло ещё вчера:
Там где жглось огнем - холодок от мяты.
Говорят, можно греться от другого костра,
Но зачем? Я ледник. Тень заката.
Я настолько пуст, как стакан от водки,
Выпитый кем-то залпом на посошок.
И я должен бы чувствовать горечи нотки,
Но мне сладко. Свободно. Мне хорошо.