Ты не живёшь как жил Прокофьев,
И не живёшь как Бродский жил,
Как Маяковский не пьёшь кофе,
Но ты живёшь как урка «Крыл».
Про жизнь свою ты мыслишь денно,
И приближаешь свою смерть,
Что на тебя смотрит презренно,
С глазами красными как медь.
Секунда жизни драгоценна,
Но ты плюёшь на это — псих,
Аутентично и надменно,
Ты посвящаешь звёздам стих.
Но жизнь твоя как снег февральский,
Рыхлее каждым новым днём,
И ты весёлый как Садальский,
С своим простреленным плечом.
Нет. Ты не мученик России,
Ты скромный баловень судьбы,
Легко прошёл перипетии,
Веры, надежды, и любви.
Ты с критикой асимметрии,
В лицах, в суждениях, в делах,
Ты с критикой к буржуазии,
В своих назойливых стихах.
2024-04-09