Он не доволен, и тянутся мысли
серой густой жижей
Ветер играет с мусором жизни,
с едкой колючей тоской.
Он не доволен, и пишутся письма,
впрочем уже в никуда.
Осень, и медленно кружатся листья...
Снова придёт зима.
Он не доволен, и крошится истина:
слово за словом – мрак.
В кресле сидела любимая женщина,
нужно лишь сделать шаг.