Припомнив отрочества оду
и гимн – всё лучшее, что – наше:
прилежно ищешь год от году
кристаллик Евтушенко в каше.
Листая юности наброски,
пиитов сект в упор не зришь,
в мерилах – Гиппиус и Бродский,
и эмиграционный движ.
Но, прорастая, мал-помалу
прутком из черепичной крыши,
в родного воздуха стрекало
как Осип, ось земную слышишь.