«Обязанность стиха быть органом стыда» А. Вознесенский
Проблема в том, что я в своём уме.
Рты затыкают говорящим правду,
И незачем оправдываться мне, -
Я не приемлю ложь и пропаганду.
Кто радуется крови, мне не брат,
Мне не сестра, что детской смерти рада,
Я проклинаю непотребный смрад
Войны, противны мне её награды.
У ненависти не один просчёт,
Теряют человечность человеки,
Когда их убивать толкает чёрт,
Кровавые на свет пуская реки.
Поэты, обнажающие слов
Хвалебные клинки во имя смерти,
Сны ваши будь полны сирот и вдов,
Будь час последний страшен ваш! Поверьте,
Внемлите мне, вы прокляты навек
Наивными, кто пал под ваши вопли,
Окрасив кумачом февральский снег,
Что был их гневом «праведным» растоплен!
Вы прокляты, вы хуже тех, кто слал
На бой, и тех, кто шёл вперёд, хмелея
От мысли, что для всех героем стал,
Кому по вкусу эта «одиссея»,
"Возвысившая" их преступный дух.
Вы хуже, ибо вам подвластно слово.
Вы – прототипы придорожных шлюх,
В вас ничего не видится святого.
Безжалостность не украшает вас,
Вы – дикари, подельники разбоя,
И, в рифменный порой впадая транс,
Вы славите убийцу, как героя.
За ради денег основной поток
Ложится в землю, - жизнь копейки стоит…
А смерть стучится пулею в висок
И по шакальи над землёю воет.