С утра закусишь молча удила —
умыта в кровь блудливая эпоха.
Блуждание игривого сверла
в мозгу, а кто-то мямлит — да и по@уй.
Ему-то что — ему и кровь вода,
чему угодно оправданье свяжет.
Язык же без костей, поет дуда:
"Всё хорошо!" Дурачится в кураже?
Легко и просто тем, кто мозгом спят –
пластинка заведённая все та же:
"Ах, чур меня...О, боже... свят, свят, свят..."
Но и у них по локоть руки в саже
за равнодушье, за чрезмерный пыл
быть коне — куда скакать неважно.
А руки что? ... Запачкал да отмыл..
Позорный мир картонный и бумажный,
где бесконечно говорливый рот,
где кто-то глобус грязным пальцем вертит.
Подумаешь, ну кто-то там умрёт,
зато в аду возрадуются черти.
Живем как будто с кактусом в груди,
а у иных так вольчьих ягод гроздья.
Забыто "не убий, не укради..."
В самих себя вгоняем молча гвозди.