Вот троакары и стилеты —
Немая боль небесных стад.
И мы выходим на парад
Лишь наконец наступит лето.
Из наших стойл и из хлевов
Идем на вольный плеск хлебов,
На поднебесные поля
Идем с тобою, ты да я.
За нами шествуют стада,
Расходятся в сплошные дуги.
Они не мыслят друг о друге,
Их философия проста.
И мы средь них, — неотличимы
То возглавляя, то во след.
Меняем лживые личины, —
Я троакар, а ты — стилет.